vagabunda poesia

2009-03-07T18:49:00.000-08:00

REBELDIA

Soltem-me
as algemas

Quero
a minha alma livre
meu corpo livre
meu pensamento livre

Esbofetear o mundo
e cuspir
na vida.

2009-03-07T18:44:00.000-08:00

Os poetas

Solitários pilares dos céus pesados,
Poetas nus em sangue, ó destroçados
Anunciadores do mundo
Que a presença das coisas devastou.
Gesto de forma em forma vagabundo
Que nunca num destino se acalmou.

2009-02-25T05:01:00.000-08:00

Olvidar

Entre os falantes
Sou o silêncio...
Uma brisa suave
Entre pétalas sangradas.

Sem fôlego,
Sem lua,
Intensa febre,
Apenas um tédio.

Preciso correr...
Olvidar dessa dor
Sem morfina.

Essa solidão escura,
Esse rosto pálido
No espelho confessa
Minha loucura...

Ronne Grey

2009-02-25T04:57:00.000-08:00

O cavalo e menino

Era o cavalo em pêlo
em pêlo era o menino, e os dois
- mais sua solidão, mais seu destino.

Ninguém sabe se o cavalo angustiava
a tarde,
se do menino era a angústia
que o cavalo tocava.

Os dois passavam sempre abstraídos
(na tarde que continham)
da campina de cinzas que os cercava.

Se de um, se de outro, súbito
chegava o grave canto,
já se sabia – era a tarde dos dois:
que a do menino,
contida numa estrela aparecia,
e a do cavalo,
sobre montões de feno se dobrava.

(Zila Mamede In Exercício da Palavra)

2009-02-22T15:31:00.001-08:00

2009-02-22T15:29:00.001-08:00

2008-11-29T17:23:00.000-08:00

2008-11-29T17:22:00.001-08:00

2008-11-29T17:20:00.000-08:00

2008-11-28T10:34:00.000-08:00

2008-11-28T07:54:00.000-08:00

Vinagre

A febre não passa,
A dor é tamanha,
Solidão na enfermidade
Parece convite da morte.

Entre as telhas vejo risos,
Parecem gargalhar de minha
Desgraça mórbida.

Logo agora que saboreava
Belos seios entre cálices
De vinho, me vejo afogado
No vinagre de minha tragédia.

Ronne Grey

2008-11-27T01:59:00.000-08:00

Mangue triste

Abandonado em uma rede
Jaz uma solidão,
Lágrimas salgadas diluídas no vinho
De um pescador.

A insônia do mangue
Começa no tragar de
Um ébrio pôr-do-sol.

Partistes e eu apenas
Suspirei atarantado,
Lembrando do arrebol
Que loucamente fostes...

Ronne Grey

2008-11-27T01:58:00.000-08:00

PANCADA

Ele precisa de uma pancada
Na cabeça, cada qual no meu lugar,
Mudo e surdo, mas vou mudar.

Tudo pode ser dito
Por aquele que não ouve,
Nada pode ser ouvido por aquele
Que não fala.

Formigando sem formiga,
Labutando por nada,
Desistindo de tudo por uma
Mera dilatação.

Não me perturbe com sua
Interpretação, isso já é uma
Tola interpretação.

Ronne Grey

2008-11-27T01:56:00.001-08:00

Triste Rei

Havia sintonia nas
Palavras escritas no
Muro de tua cabeça atarantada.

Eram versos vagabundos
De um rei que sofria...

Nesse reinado
Tu eras a rainha
Que apareceria para me abandonar.

Ronne Grey

2008-11-27T01:55:00.001-08:00

Bicho da Noite

Tem horas que só quero um cigarro,
Tem horas que procuro amigos
Para conversar perambulando
Pelas noites.

Tem horas que não quero nada,
Nem a morte nem a vida,
Nem o corte nem a ferida.

Tem horas que me basta um café,
Tem horas que não sei quem sou.

Tem horas que procuro o silêncio,
Tem horas que fujo para os gritos da insônia.

Ronne Grey

2008-11-27T01:51:00.000-08:00

Dezembro Azul

Equilibro-me na melodia,
Degusto o som das árvores
Em um fio de vento,
Dezembro azul.

Encontro vinhos,
Olvido o amargo,
Vento de incenso,
Canto doce.

Degusto teu fruto
Em janeiro,
Deliro em março.

Em um rio de vento
Encontro tua pele branca,
Desnuda na louca melodia.

Ronne Grey

2008-11-27T01:41:00.001-08:00

Dilacerações

Ó carnes que eu amei sangrentamente,
ó volúpias letais e dolorosas,
essências de Helio tropos e de rosas
de essência morna, tropical, dolente...

Carnes, virgens e tépidas do Oriente
do Sonho e das Estrelas fabulosas,
carnes acerbas e maravilhosas,
tentadoras do sol intensamente...

Passai, dilaceradas pelos zelos,
através dos profundos pesadelos
que me apunhalam de mortais horrores...

Passai, passai, desfeitas em tormentos,
em lágrimas, em prantos, em lamentos
em ais, em luto, em convulsões, em dores...

(Cruz e Sousa)

2008-11-09T09:48:00.000-08:00

2008-11-09T09:45:00.001-08:00

Música para teu canto ...

Acaso já percebeste
Que a dança quando flutua
Baila nos olhos dos seres
A imensidão da lua?

Talvez algo pareça
Aquilo que não aparece
E quanto mais a música cresça
As estrelas todas descem

Caso tu queiras ouvir
A canção primordialmente linda
Olha para dentro de ti
Escuta a corda que nunca cala
Vibrando um bem-te-vi
Dentro da tua alma

(Drika Duarte)
....

2008-11-09T09:07:00.000-08:00

DEMITA SEU PATRÃO

patrões me deixam louco
fazem eu me sentir sugado
jogando meu tempo no lixo

um lixo tóxico, venenoso
poluído, antiecológico

carreira profissional?

patrões me deixam louco
são tantas exigências fúteis
esforços inúteis no afinal

e falam: vai, faz, mais
sem quê nem para quê
haja desnecessidade

patrões me deixam louco
às vezes puto da vida
porque sobram insanidades
na escassez de inteligência

(Tiago Mesquita)

2008-11-09T09:02:00.000-08:00

2008-11-09T08:52:00.000-08:00

MARIA

Vem, volta para mim,
Mata minha melancolia
Que hoje passará no teatro
Da vida louca.

O amor que eu sinto por ti
Transformou-se em abstinência,
À noite sou compelido a gritar seu
Nome e prantear como criança.

Se você ouvisse os gritos que,
Eu ouço a noite, acharia tudo
Que faço algo normal.

Ronne Grey

2008-11-09T08:36:00.003-08:00

"Por trás de versos patéticos
Cada vez menos herméticos
Tiro sangue com as unhas
Deixo em carne viva
O pulso e a verborragia
Não cessam
Com o coração na boca
Reverencio o ócio".

(Vanessa Medeiros)

2008-11-09T08:13:00.001-08:00

2008-11-09T08:07:00.001-08:00

"E que nenhuma dor
me cale me cegue
me surte

Que eu veja sempre
o pôr-do-sol
e por ele volte
a me perder

Que cada amor
não viva em
vão

E eu possa escrever
pois também não sei
cantar".

(Adelia Danielle)

2008-11-09T08:06:00.001-08:00

2008-11-08T15:21:00.000-08:00

2008-11-08T15:13:00.000-08:00

2008-11-06T18:39:00.001-08:00

Escuro da Loucura

Hoje não há versos
Na minha insônia,
Escrevo no escuro,
Escuro da loucura.

Não vejo tinta
Em minha pena,
Uma péssima idéia,
Escrever tolices.

Sentimento embaraçado
Nunca será arte,
Para os sensatos.

Ronne Grey

2008-11-06T18:36:00.000-08:00

2008-11-05T08:06:00.000-08:00

2008-11-05T07:56:00.000-08:00

Não posso fazer alguém me amar
(Trecho musical do espetáculo infantil “A porta mágica”, ainda inédito e com previsão de ser encenado em 2009)

Cefas Carvalho/Cláudia Magalhães

Posso fazer chover/Fazer a chuva desabar
Posso fazer os peixes/Saltarem pra fora do mar
Posso fazer a lua/Beijar o sol em pleno dia
Posso transformar/ Um cachorro em cotovia

Mas, para minha tristeza/Para meu azar
Não posso fazer/Alguém me amar

Posso fazer estrelas/caírem do firmamento
Posso fazer da água/O mais suave ungüento
Posso me transformar/Numa brisa da manhã
Posso com uma mágica/envenenar uma maçã

Mas, para minha tristeza/Para meu azar
Não posso fazer/Alguém me amar

Posso lançar olhares/ criar sorrisos
Posso mudar de cabelo/Forjar avisos
Posso me exibir/ Chorar, me descabelar
Mas nada faz/O meu amor me olhar

Mas, que tristeza/Que azar
Não poder fazer alguém amar...

2008-11-05T07:19:00.001-08:00

ATARANTADO

Quando se meteram
Na minha vida
Tornei-me cético.

Quando se meteram
Nos meus sentimentos
Virei o ódio.

Enquanto todos dormiam,
Preferi a insônia
Dos papéis rabiscados.

Quando todos pediram
Que eu abrisse a janela,
Eu pulei.

Ronne Grey (29/11/02)

2008-11-05T07:17:00.000-08:00

Pétalas Sangradas

São tantos calos
Que parece insensível,
Lágrimas secas e cortantes.

Um silêncio sofrido
Que grita em desespero
Abandonado...

Entre concretos
As pétalas sangram
Versos...

Ronne Grey

2008-11-01T20:17:00.000-07:00

2008-10-20T18:53:00.000-07:00

Obras imaginárias

Por quê realizar uma obra se é melhor e mais prazeroso apenas imaginá-la? Lembrei desta pergunta feita a si mesmo pelo pintor Giotto, no filme Decameron, do mestre italiano Pasolini. Giotto, vivido pelo próprio Pasolini, encerra o filme com essa frase de efeito, visualizando mentalmente a obra que não pintara. Por muitas vezes me deleitei apenas ao imaginar um conto, uma crônica, um romance, sem jamais ter escrito deles uma mísera linha. Ah, a obra literária existente apenas dentro de mim, é imensa, quase uma Biblioteca de Babel. E por citar Borges, no conto O milagre secreto (do livro Ficções), o mestre argentino criou um personagem, Jaromir, que, diante do pelotão de fuzilamento e com a bala em sua direção, percebe que dispõe de um milésimo de segundo para terminar, em sua mente, o romance que começara a escrever. Mentalmente, constrói frases e parágrafos, corrige orações, inventa personagens, retifica a ortografia, até que termina de, digamos, imaginar, seu livro, colocando-lhe o ponto final. A bala chega ao seu destino e Jaromir morre. Acredito até que imaginar um texto é melhor que muito do que colocamos no papel, que não corresponde ao que sentimentos ou que não passam de palavras, nada mais que palavras. Qualquer dia desses vou fazer uma lista das minhas obras imaginadas e jamais escritas. Bem, se eu escrever o nome delas em uma folha de papel, já seria um passo para que elas ganhem vida. Pensando bem, vou deixar as minhas obras imaginárias em um recôndito da minha mente...

Cefas Carvalho

2008-10-16T21:10:00.000-07:00

2008-10-12T19:46:00.000-07:00

2008-10-12T19:44:00.000-07:00

2008-10-12T19:42:00.001-07:00

23 de Janeiro

Acordava cantando,
Dormia com as janelas abertas,
À noite sua alma
Perambulava pela floresta.

Noites fumegantes
Onde sentava nos barcos
Preguiçosos do mangue.

O som do mar lhe seduzia,
Semelhante um canto de flauta
Que embriaga os poetas.

Ele sempre dizia:
Ingratidão dormir,
Enquanto se faz
Bela lua cheia.

Ronne Grey

2008-10-12T19:38:00.000-07:00

2008-10-06T19:52:00.000-07:00

POEMA CON LA TONADA ÚLTIMA

¿Que adónde voy con esas caras tristes
y un borbotón de venas heridas en mi frente?

Voy a despedir rosas al mar,
a deshacerme en olas más altas que los pájaros,
a quitarme caminos que ya andaban en mi corazón como raíces...

Voy a perder estrellas,
y rocíos,
y riachuelitos breves donde amé la agonía que arruinó
mis montañas
y un rumor de palomas
especial,
y palabras...

Voy a quedarme sola,
sin canciones, ni piel,
como un túnel por dentro, donde el mismo silencio
se enloquece y se mata.

Julia de Burgos

2008-10-05T19:03:00.000-07:00

2008-10-05T08:10:00.000-07:00

•" Segure navilouca •
'Sou somente uma alma em tentação .
Em rota de colisão .
Deslocada, estranha e aqui presente.' ♫
[ah! esse refrãozinho é tão meu!]

Quanto a ir ou vir, ficar ou partir, casar ou comprar a bendita bicicleta, aconselho:
'Pensa não, deixa assim, que a vida pensa...' [sabio Lenine]

A vida por si só trata de direcionar dúvidas à caminhos matemáticos, exatos, sem desvios ou saídas; e normalmente são esses os melhores caminhos a se seguir.
Lutei tempos contra a força da minha vida, me frustrei certas vezes para hoje saber que intuição é algo que deve ser levado a sério e que meu destino cuida de mim como ninguém.
Como eu já havia dito; TUDO o que se sucede nessa minha vida é absolutamente inevitável."

2008-10-04T07:04:00.000-07:00

2008-10-03T16:51:00.000-07:00

"Sim, gostava de escrever! Amanhã escreverei e direi tudo o que não pude dizer hoje!

Sempre que entras por aquela porta, eu tremo...tremo de temor, tremo por ti, tremo por nós. Queria poder encontrar-te novamente e mentir, mentir como sempre mentimos por sermos daltónicos no sentimento, na razão e na emoção, porque o que foi sentido já não faz sentido...a forma é irrelevante... não consigo fechar as gavetas... estão cheias, estão cheias de nós! Foi a ti e só por mim que em momentos de cegueira te procurei....
Desculpa... mas como a vida acontece e os caminhos se cruzam, abracei um tumulto e segredei-lhe ao ouvido"

2008-10-03T16:35:00.000-07:00

"Tenho uma fome, tenho amor, estou pronto para a guerra. Que os fogos comecem: estou na arena. Mas, pra isso, tenho que mendigar um almoço na casa de um amigo & tentar gerir meus dias com apenas o que me foi legado: meu corpo, minha inteligência, minha poesia maldita. (...)Está na hora de polir as garras, limpar o sangue & beijar o cio estrelado da noite. Tenho cópulas extremas em minhas veias, animais gritando, dançarinos pegando fogo num ritual noturno, perfume. Novos vinhos & novas revoluções. Uma magia pronta para um crime perfeito. Um grito, animais extintos, maldade, sonhos. Tinha que espatifar isso num congresso de corpos numa casa em ruínas, ou em duas. Tive que visitar minhas antigas cópulas para banhar as novas em ouros escondidos nos tesouros de matos verdes com vestígios de merda & pequenas pulgas. Tive que deitar num pasto de fezes & olhar o céu, enquanto era estimulado pela boca de uma amante pronta para a entrega definitiva. Sua boca percorrendo os pergaminhos luminosos de meu corpo quente, soprando como um verão doce. Nossas bocas dançando em movimentos lentos sob a luz frágil da lua, nosso poste natural, nossa canção de noite. I’m singing in the rain... correndo, pulando sobre destroços nas ladeiras, buscando um casulo de rochas antigas para nossa nudez mágica, nosso grito sonoro de sedução entre as flores".

2008-10-03T16:24:00.000-07:00

"Essas putas consumistas do cansaço diário. Aquelas que não deixam cerrar os olhos. As que esporram adrenalina, essa vitamina que nos faz mexer. As cabras fascistas que tocam no céu no nosso nervo mais sensível e mantém a luz acesa. Tudo fica claro quando nos implode a sensação de estenuamento seguido do orgasmo múltiplo que nos mantém a cabeça a rodar durante toda a noite. Aquelas idiotas capitalistas que nos roubam o brio sobre o breu. Nada mais que tirar o nosso rosto descansado e espetar um par de olheiras sob os olhos e uma resma de rugas aqui e ali. Quarto escuro, cama feita, almofada minha. Tudo para um perfeito sonho. Tu a meu lado com a sonolenta respiração ofegante. Abraço-te na esperança de vencer aquelas incontornáveis putas. Nada. Continuo deitada com os sentidos afinados no que não se passa. O sol nasce, o orvalho seca, há vida de novo. Assim encaro mais um dia".

2008-10-01T10:20:00.000-07:00

2008-10-01T10:19:00.001-07:00

2008-09-30T19:15:00.000-07:00

2008-09-30T19:13:00.000-07:00

2008-09-29T04:46:00.001-07:00

2008-09-28T08:02:00.000-07:00

2008-09-28T07:40:00.000-07:00

Trevas

Garrafas de vinho
Pelo quarto ébrio,
Janelas abertas em sintonia
Com a brisa noturna.

Perambulo pela casa
E encontro a lua refletida
Na vidraça da cozinha.

Há meses não recebo
Visitas psicodélicas.
Embriago-me na solidão.

Ronne Grey

2008-09-27T20:14:00.000-07:00

2008-09-27T05:44:00.000-07:00

2008-09-25T20:13:00.000-07:00

2008-09-20T21:46:00.001-07:00

Olha Maria

Olha Maria Eu bem te queria
Fazer uma presa Da minha poesia
Mas hoje, Maria Pra minha surpresa
Para minha tristeza Precisas partir
Parte, Maria Que estás tão bonita
Que estás tão aflita Pra me abandonar
Sinto, Maria Que estás de visita
Teu corpo se agita Querendo dançar
Parte, Maria Que estás toda nua
Que a lua te chama Que estás tão mulher
Arde, Maria Na chama da lua
Maria cigana Maria maré
Parte cantando, Maria fugindo
Contra a ventania brincando, dormindo
Num colo de serra num campo vazio
Num leito de rio nos braços do mar
Vai, alegria que a vida, Maria
Não passa de um dia não vou te prender
Corre, Maria que a vida não espera
É uma primavera não podes perder
Anda, Maria Pois eu só teria
A minha agonia
Pra te oferecer

Chico Buarque

2008-09-20T20:53:00.000-07:00

"Me pego pensando sobre nada e por isso presto mais atenção nos meus passos. Enquanto me desloco pacificamente em direção a um posto de gasolina. Não para abastecer minha geladeira de álcool, mas para saborear uma cerveja. Pois noites agradáveis só deveriam atrair coisas agradáveis. Então duas motos da polícia passam por mim, em marcha lenta, no exercício diário do ofício, traçando o caminho que eu estava pronto pra percorrer.

Viro à direita, entro no posto, avisto os guardiões da segurança pública. Estou disposto a olhar com menos julgamentos. Inclusive penso em cumprimentá-los. Já que uma noite boa assim não acontece qualquer dia. Além do trajeto em questão ser cotidiano de ambos. Aí percebo que um deles já estudou num lugar onde estudei na mesma época que eu. E se não me falhe a memória tinha uma banda de rock, tocava alguma coisa elétrica com cordas conectada num amplificador e aparentava gostar realmente disso.

Me pego pensando assim nos caminhos que a vida toma. Nas escolhas que nós fazemos e nas opções que temos em mãos, conseqüentes de nossas ações ou omissões. E se todos nós paramos mesmo pra pensar sobre isso, observar nossa trajetória aqui na vida e perceber a história que estamos criando. Por alguns segundos fico sem palavras. Abro a cerveja, olho as estrelas, dou um gole e volto pra casa".

2008-09-20T19:03:00.001-07:00

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.

luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era un océano
la muerte solamente
una palabra

ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en los cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros.

ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

Mario Benedetti

2008-09-18T19:30:00.001-07:00

2008-09-18T19:30:00.000-07:00

2008-09-17T18:52:00.000-07:00

2008-09-15T21:45:00.000-07:00

2008-09-15T21:29:00.000-07:00

2008-09-12T19:33:00.001-07:00

VIDA

A Paula Romero

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

José Hierro

2008-09-12T19:20:00.000-07:00

CON LAS PIEDRAS, CON EL VIENTO
hablo de mi reino.

Mi reino vivirá mientras
estén verdes mis recuerdos.
Cómo se pueden venir
nuestras murallas al suelo.
Cómo se puede no hablar
de todo aquello.
El viento no escucha. No
escuchan las piedras, pero
hay que hablar, comunicar,
con las piedras, con el viento.

Hay que no sentirse solo.
Compañía presta el eco.
El atormentado grita
su amargura en el desierto.
Hay que desendemoniarse,
liberarse de su peso.
Quien no responde, parece
que nos entiende,
como las piedras o el viento.

Se exprime así el alma. Así
se libra de su veneno.
Descansa, comunicando
con las piedras, con el viento.

José Hierro, 1950

2008-09-12T19:05:00.000-07:00

NOVIEMBRE

Frente a la playa desierta,
oyendo caer la lluvia,
es como si hubiera vuelto
a llorar sobre mi tumba.

Baten las alas (las olas).
Arden sus llamas de espuma.
Aprisionan en sus dedos
la plata que las alumbra.

Todo está fuera del tiempo.
Pasan las nubes oscuras.
La arena, como una carne
sin tiempo, llora desnuda.

Los ojos ya no ven: sueñan.
No atinan con lo que buscan.
Las cosas están enfrente,
mas tienen el alma muda.

Se vertió el vino del ánfora
celeste de la aventura.
Ay alma, por qué volaste
con alas que no eran tuyas.

José Hierro, 1952

2008-09-12T19:03:00.001-07:00

EL MAR EN LA LLANURA

¿Estarás siempre de mi parte,
adormecida entre mis brazos,
primaveral y musical,
afirmándote y afirmándonos?

¿A centenares de kilómetros,
a millares de encinas y álamos,
a millones de horas, de ríos,
de cumbres de piedra, de páramos?

Esta mañana te ha teñido
el recuerdo de vinos pálidos.
En las ramas de acacia, otoño
puso a dorar su seco manto.

Hojas crujían con la música
con que embistes acantilados.
La llanura fingió latidos,
temblores, fuegos oceánicos.

¿Tu compañía? ¿Tu nostalgia?
¿Tu esperanza?... ¿Siempre a mi lado
estarás, mar, primaveral,
afirmándote y afirmándonos?

Mar mía, ¿pase lo que pase,
aun después de lo que ha pasado?

José Hierro

2008-09-08T19:50:00.003-07:00

Vinho de Lágrimas

No meu cálice há lágrimas,
Estava nas nuvens
E hoje tenho asas partidas.

Neste vinho ébrio só vejo melancolia,
Pois, não há nada a comemorar.

Teus lábios se perderam na
Lembrança sofrida, pois a correnteza que
Te levou, me afoga em profunda agonia.

Todas as consolações serão inúteis,
Nada trará a poesia de volta para
Minha vida de ilusão.

Ronne Grey

2008-09-08T19:50:00.001-07:00

2008-09-08T19:40:00.000-07:00

"Assim te conheci.
No Agosto quente
Junto ao paraíso.
Deste-me histórias,
Contaste conchas;
Ouvimos o silêncio
Ribombar no seco.
Choramos o riso,
Rimos do choro.
Gritamos aos deuses.
Nada mais.
Assim te conheci.
Era Outono
Fazia frio.
Abraçaste-me.
O calor espalhou-se
Pelos corpos excitados.
Sem recusa, sem palavra.
Enrolados na paisagem
Guardada na memória.
Nada mais.
Assim te conheci.
Novembro na fogueira.
Espalhavas sorrisos
Com a guitarra.
A preta pele aclamava
O charme da tua musa.
Improvisavas num só tom.
Melancólico.
Tive sorrisos, olhares,
Amor, momento.
Nada mais.
Assim te conheci.
Numa noite de Lisboa.
Selvagem, exótico, sensual.
Aura brilhante,
Ilusionismo astral.
Incandescente.
Historiador dos sentidos
Cultivador de sensações.
Cruzamento de ruas.
Nada mais.
Assim te conheci.
Para lá de uns anos.
Galanteavas emoções
Com poemas e prosas
Nunca declamadas antes.
Memória alucinante.
Pessoa aventureira
De onde saltam os infinitos
Espaço e tempo.
Palavras, frases,
Dentadas.
Nada mais.
Assim te conheci.
Naquela inauguração.
Expunhas os valores,
A tua intimidade
Sob os olhares reprovadores.
As mentes maléficas
E a snobeira artística.
Pintura, escultura,
Instalação.
Perduram
Não menos que a copulação.
Nada mais.
Assim me conheci.
Imóvel em frente ao espelho.
Dias afim, de noção ligeira.
Reais estradas de tempo na cara.
Sinais do que foi a vida no corpo.
Sozinha, desaproveitada.
Amor próprio enterrado no poço.
Flacidez, despelada.
Restam memórias,
Pensamentos.
Agora…
É tarde demais".

2008-09-07T10:41:00.000-07:00

"Só a bailarina tem
uma pitangueira
que chora
flores e folhas
pra vê-la dançar
numa tarde
verde de agosto"

(Adélia Danielle)

2008-09-07T09:44:00.001-07:00

REFLEXO

Fumegando meus sentimentos
Eu ficarei calmo e distante,
Minha cabeça equilibrada
Perguntou-me a razão da simetria.

Muitos não sabem o caminho
Da paz, nem do que minha amada
É capaz.

Enquanto essa tempestade não
Passa, ficarei nas nuvens,
Tranqüilo como meu mundo ébrio.

O homem deixa de ser
Artificial quando
Saboreia a natureza.

Ronne Grey

2008-09-07T09:39:00.000-07:00

SEDE DE SONHAR

Quando não tenho o que comer,
A arte mata minha sede,
Quando hesito o meu viver,
Reflito balançando na rede.

Minha liberdade é poder sonhar
Vivendo a arte de viver, pois
Para viver é preciso sonhar
Sem medo de amar e sofrer.

A minha fome é sede de viver
Pela arte de sonhar, viverei
O que sonho sem duvidar.

Palavras de loucura destruindo
A insensatez, poesia que cura
Toda hipocrisia e estupidez.

Ronne Grey

2008-09-07T09:32:00.000-07:00

Paraíba

Deixa eu ser o incenso
Que perfuma teu quarto.
Deixa eu ser o rio que corre
Sob teus pés.

Deixa eu ser teu arrebol
Nesse pôr-do-sol,
Mangue triste-calado.

Menina da Paraíba,
Um potiguar venera teu ser inefável.

Deixa eu ser a brisa que
Toca teu corpo celeste,
Deixa eu ser teu rio Potengi.

Ronne Grey

2008-09-01T21:07:00.000-07:00

POEMA A BOCA FECHADA

Não direi:
Que o silêncio me sufoca- e amordaça.
Calado estou, calado ficarei,
Pois que a língua que falo é doutra raça.

Palavras consumidas se acumulam,
Se represam, cisterna de águas mortas,
Ácidas mágoas em limos transformadas,
Vasa de fundo em que há raízes tortas.

Não direi:
Que nem sequer o esforço de as dizer merecem,
Palavras que não digam quanto sei
Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas,
Nem só animais bóiam, mortos, medos,
Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam
No negro poço de onde sobem dedos.
Só direi,
Crispadamente recolhido e mudo,
Que quem se cala quanto me calei
Não poderá morrer sem dizer tudo.

JOSÉ SARAMAGO

2008-08-31T18:44:00.000-07:00

MINHA IRONIA

Cortei os pulsos da mentira,
Enforquei com tuas cordas a ilusão
Pulei a janela que você omitira,
Assim como a porta da percepção.

Afoguei nossos planos singelos,
Nossas promessas infantis,
Mas ainda luto contra uma dor
Chamada melancolia.

Disparos disparados
Pela rua da pretensão,
Corpos saqueados e dilacerados
Pelo subconsciente da invasão.

Ronne Grey

2008-08-31T18:29:00.000-07:00

Lágrimas no Espelho

Não sei o que sinto
Nem o que vejo,
Vejo o que sei e
Sinto o que vejo.

Contradição perseguidora,
Sonhadora percepção,
Labirinto da visão inspiradora.

Loucura para entender,
Entender a loucura,
Sorrir para chorar,
Chorar para chover.

Confundindo a confusão confusa,
Sentindo a visão intrusa.

Vivendo sem saber,
Sabendo sem viver,
Escrevendo para morrer.

Ronne Grey

2008-08-31T18:26:00.000-07:00

Infinita Melodia

Posso transformar
A natureza em poesia,
E faço da poesia algo natural.

Doravante não haverá limites,
Pois a sobriedade jaz em minha face
Com lágrimas sinceras e sorrisos loucos.

Olhe nos meus olhos e veja
Um mundo que é uma infinita melodia,
Ouça a evaporação do incenso.

A vida é uma arte,
Pois a morte não é oposta à vida,
Mas sim uma transição de uma
Melodia para outra.

Ronne Grey

2008-08-24T08:40:00.000-07:00

2008-08-23T08:37:00.001-07:00

Brisa da Aurora

Canta brisa da aurora,
Vem ser melodia nessa solidão,
Pois minha alma chora.

Aquela flor não é minha,
Pranto disfarçado de orvalho,
Por uma dor minha.

Não chores triste alma,
Pois tuas lágrimas perturbam
O silêncio dessa melodia.

Canta brisa da aurora,
Vem ser melodia nessa solidão,
Pois minha alma chora, pensando
Que seja poesia essa dor
Maquiada de paixão.

Ronne Grey

2008-08-23T08:34:00.001-07:00

Vagabunda Poesia

Poesia do meu hospício,
Diploma no café da insônia,
Todos dormem, eu rabisco.

Implico, repito e reflito,
Loucura não é novidade,
Mas sim um poeta aflito,
Todos são cúmplices
Dessa maldade.

Gritaria intensa, dor imensa,
Desabafo que pensa, parecido
Melodia, mas que não passa de
Uma vagabunda poesia.

Prostituta sem palco e platéia,
Na boca de todos, mas que foi
Maquiada na cama, sem fama,
E na solidão.

Ronne Grey

2008-08-23T08:20:00.000-07:00

VASO VAZIO

Sou um vaso vazio
Que não tem flor,
Vivo cheio e pesado do
Vazio que encontrei.

Talento não existe,
Nada existe, foi, será,
Não sabemos,
As coisas acontecem.

Rimar sem viver é algo
Doloroso que mata compelindo
Suicídio à poesia.

Por mais que pareça viva,
Está morta por aqueles
Que a tornaram suicida.

Ronne Grey

2008-08-23T08:18:00.000-07:00

Canto da Dor

Não vos preocupeis
Com o meu pranto,
Não vos indigneis
Com o meu canto.

Meu pranto é de tristeza,
Meu canto é de lamentação.

Se meu silêncio vos incomoda,
Nada valerá meus versos.

Ronne Grey

2008-08-23T08:12:00.000-07:00

Antítese

Esdrúxulo e sensato,
Fora da norma,
Fora das regras,
Fora da lei.

Fugir do óbvio,
Fugir do tédio,
Fora de casa,
Fora de órbita.

Pacífico e rebelde
Homofobia,
Cana-bicicleta para Xenofobia.

Ronne Grey

2008-08-22T19:07:00.000-07:00

Acorde Final

Só há uma ida
Sem despedida,
Sua última remada.

Último olhar,
Único abraço,
Ontem ouvia suas risadas...

Pranto, revolta, loucura,
Verso, orgasmo, passos,
Pedido negado, último pedido,
Conselho, mentira, verdade.

Dúvida e certeza só na morte,
Antes e depois da ilusão da vida.

Ronne Grey

2008-08-22T18:51:00.000-07:00

Texto para Orelha

Existe a poesia bem comportada, feita com régua e compasso para agradar moçoilas românticas e senhorinhas bem intencionadas. Talvez seja a poesia dos salões, a poesia tecnocrata, enfurnada em regras, saraus igualmente bem comportados e auto-limitações. Mas, felizmente existe, existe a poesia que explode no peito como um sopro, que grita, regurgita, que esquece as normas de etiqueta e se faz ouvir na marra. É esta poesia e a que explode da garganta e da pena de Ronne Grey, jovem poeta potiguar-cosmopolita que já é conhecido do universo cultural papa-jerimum, tanto pelos seus versos como pela sua militância cultural. Sim, o poeta que escreve obras como "Ejaculação", "Elite Lixo" e "mangue triste", também dá a cara à tapa em saraus e encontros poéticos, fazendo soar sua necessidade/vontade de transgressão, de falar alto, de que sua poesia ganhe as ruas e ressoa nos tímpanos dos incautos. O leitor atento vai perceber que o universo poético de Ronne Grey é forjado por termos fortes (sangue, sujeira, neurose, necrotério), mas que o lirismo sempre se faz presente. Bem vindo, então o leitor a um mundo onde a poesia vive, ferve, arde, quer se fazer sólida; onde a poesia, como afirma o próprio poeta em uma de suas poesias, parece "um diálogo interrompido, um pranto engolido". Que a realidade produza mais poetas com a sede de viver e de poetar como Ronne Grey. Natal e o mundo agradecerão.
Poeta marginal concretizando seu terceiro livro independente, autor dos livros: Morte Matada e Vagabunda Poesia onde externa seu caos em forma de versos ousados e líricos.
Verbo Solto é seu terceiro grito de tantos outros que virão.

Cefas Carvalho

2008-08-21T21:30:00.000-07:00

Incenso Fosse Música

isso de querer
ser exatamente aquilo
que a gente é
ainda vai
nos levar além

2008-08-21T21:25:00.000-07:00

A MODA É BREGA

silicone botox
lipo personal trainer
esteticista make up
megahair raio laser

novela das oito
jornal nacional
veja caras contigo
coluna social

armani versati
dior gucci cardin
dow jones nasdaq
big brother rayban

2008-08-19T20:01:00.001-07:00

Nietzscheniana

"Todos os dias adormeço possibilidades e acordo realidade.
Todos os dias sinto o peso do corpo desanimado.
Sinto o sono entorpecente e visciante.

Sinto a fome da ansiedade.

Todos os dias procuro respostas e encontro perguntas.
Todos os dias sinto dor; insônia; saudade.
Todos os dias sinto tristeza.

A cada amanhecer (lânguida) nasço e morro".

(Adélia Danielli)

2008-08-16T16:17:00.000-07:00

2008-08-15T22:11:00.001-07:00

MORENA EFLUVIOSA

Teu sorriso é belo como a noite,
O brilho de teus olhos as estrelas invejam,
Pois encontrei em teus olhos o que eu tanto procurava.

Morena tua beleza é natural,
Pois entre as flores não encontrei
Uma beleza igual.

O teu ser inspira meus versos,
Enlouquece minha alma desvairada,
Pois só de longe és admirada.

Estes versos te veneram,
Mas perdoai a audácia desse nobre poeta.

Ronne Grey

2008-08-15T22:07:00.000-07:00

2008-08-15T21:28:00.001-07:00

Partir ou Não

Grita por mim quando nossa liberdade
De novo nos separe.
Contém a minha fuga.
Dá-me esperanças.

Guarda-me dentro da cidade
Que protege teus dias desiguais.
Dentro do mar que resguarda teu ócio.
Dentro do céu vigilante que nunca esqueces.

Bebamos em tua taça
Esse vinho de luz que nos defende do exílio.

Que caminhe comigo pela vida fria
Para sempre um silêncio de sol.

Poeta argentina
(Elizabeth Azcona Cranwell)

2008-08-15T20:50:00.000-07:00

2008-08-15T20:31:00.000-07:00

2008-08-15T20:29:00.001-07:00

Arrebol

Anseio pela tua alma,
Tenho sede por teus lábios,
Venero as palavras dos teus olhos.

Tu és meu verso perfeito,
És meu cálice ébrio.

Neste mangue triste,
Triste pelas lágrimas
De um poeta e pela
Morte de um sol.

Tenha calma minha alma,
Pois teu pranto é singelo.

Ronne Grey

2008-08-15T20:25:00.000-07:00