sábado, 9 de agosto de 2008

Vinagre



A febre não passa,
A dor é tamanha,
Solidão na enfermidade
Parece convite da morte.



Entre as telhas vejo risos,
Parecem gargalhar de minha
Desgraça mórbida.



Logo agora que saboreava
Belos seios entre cálices
De vinho, me vejo afogado
No vinagre de minha tragédia.




Ronne Grey

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